197. Книга

Когда копыта Рэйнбоу Дэш выскользнули из сумки, на свет появилась небольшая книга в зелёном переплёте. Её выцветшая обложка затерялась среди серой пыли, когда пегаска бережно положила фолиант перед собой, трепетно поглаживая его края.

К тому моменту она уже задыхалась, словно в родовых муках. Мускулы било крупной дрожью, а копыта едва касались изумрудного переплёта. Она несколько раз глубоко вдохнула, отчаянно пытаясь успокоиться.

Не вышло.

Зажмурившись и сглотнув ком в горле, Рэйнбоу Дэш обеими ногами потянула за обложку — так, будто та весила добрых несколько пудов. Услышав шелест страниц, она заставила себя открыть глаза. Первое же, что она увидела, сразило её наповал, как выстрел, и глаза мгновенно заволокло влагой.

Глянцево поблёскивая на фоне унылой серости, фотография запечатлела шестерых разноцветных пони, слившихся в объятиях внутри «Сахарного Уголка». Даже здесь, на краю руин Сильваделя, язык Рэйнбоу ощутил призрачный вкус бесчисленных сладких мгновений. Во рту разлилась горечь, сорвавшаяся с губ болезненным стоном. Медленно, словно сдирая плоть с собственных костей, она перевернула страницу.