15|Шахматная доска

ВОЗДУХ ЗДЕСЬ КАЖЕТСЯ РАЗРЯЖЕННЫМ. Он липнет к моей коже, плотный и тяжелый, как груз чего-то недосказанного. В квартире холоднее, чем раньше, хотя ничего не изменилось. Те же стерильные стены. Та же нетронутая мебель. Это место, созданное для того, чтобы в нем жили, но никогда не ощущали его как дом.

И все же что-то изменилось. Тишина кажется напряженной. Слишком четкой. Как будто стены наклоняются, прислушиваясь. Наблюдают. Я двигаюсь медленно, осматривая углы. Не из страха, страх — это пустая трата времени, а потому что я знаю, как они действуют. Они ничего не оставляют на волю случая. Каждая тень здесь кажется продуманной, каждый гул в стенах — преднамеренным.

И сегодня ночью тени движутся. Тихий гул. Слабый, едва различимый. Щелчок. Дверь открывается без стука. Он входит так, словно комната уже принадлежит ему. Черное пальто, черные перчатки, эта маска — гладкая, угловатая, ничего не выражающая. Фронтмен.

Но это всего лишь маска. “Продержался всего месяц, — бормочу я, не оборачиваясь, — что, уже скучаешь по мне?” Тишина. Затем его голос прорезает воздух, низкий и ровный, но достаточно тяжелый, чтобы можно было задохнуться: “Нам нужно поговорить”. Я медленно поворачиваюсь, скрестив руки на груди, с холодным взглядом. Его присутствие давит, плотное и удушающее, заполняя комнату, как дым.

«Поговорить или отдавать приказы?» — Спрашиваю я категорично. Пауза. Достаточно долгая, чтобы казаться намеренной. «Не прячься за маской, брат. Дай мне увидеть твое лицо». Он мгновение молчит, наблюдая. Я бросаю ему вызов, и он медленно поднимает руки и снимает маску. В ответ на меня смотрит его лицо, такое же бесстрастное, как и маска.