Четыреста шестьдесят

День семьдесят седьмой

За ужином они пили вино. Довольно много вина — больше, чем каждый из них привык. И Шерлок, весь день пребывавший в дурном расположении духа, так ни разу и не поцеловал Джона.

— Оставь посуду, — сказал Джон.

Было поздно. Он не мог подняться со стула. Да и вообще сдвинуться.

Шерлок растянулся на диване, наполовину с него свесившись. Его губы беззвучно шевелились. По крайней мере Джону казалось, что беззвучно.

Какое-то время он просто сидел, наблюдая за губами Шерлока.

Великолепными губами.

Он размышлял, каково было бы прикоснуться к ним своими собственными. Четыреста пятьдесят девять чертовых поцелуев и ни один не в чертовы губы. Что за ирония.

— Ладно, — сказал Джон наконец. Слова давались ему с трудом. — Пора спать.

Шерлок поднял взгляд. Губы перестали шевелиться. Жаль.