Шестьсот тридцать два

Дни со сто шестого по сто двенадцатый

Никаких поцелуев.

Ни одного.

Ни намека.

На седьмой вечер затишья Джон, собравшись было спать, вдруг остановился. Он надеялся, что лицо у него не такое красное, как ему казалось, когда произнес:

— Эм…

Шерлок оторвался от книги.

— Да?

— Я спать.

— Ладно. Спокойной ночи.

Джон сделал шаг. Остановился снова.

— Ты не собираешься…

Шерлок вновь поднял взгляд, и на лице его мелькнула тень любопытства, смешанного с раздражением.

— Что?

— Ну, сам знаешь.

— Джон, пожалуйста. Говори прямо. Я пытаюсь читать.

Джон сунул руки в карманы.

— Поцеловать меня, — сказал он. Голос звучал сдавленно.

Заложив палец между страницами книги, Шерлок вздохнул:

— Вообще — нет. То есть… Нам ведь не стоит торопиться, не так ли? Мы рассчитывали управиться за двести дней, а сейчас сильно ушли вперед, так что… — он замолчал, тоже густо покраснел и быстро произнес: — Если ты, конечно, не хочешь сразу со всем этим покончить.