167. Выжившие

— Говорю тебе, Свирлс, она не обычная пегаска. Ты только взгляни на эту гриву! А хвост! Она явно из какой-то редкой, загадочной расы летающих пони.

— Мне плевать, хоть два желудка у неё внутри, Свирлс. У неё есть крылья. Это главное.

— И она нам нужна.

— Зачем, Стю?

— А зачем ещё?! Мы же пытаемся добраться до Матриарха, забыла? Она — наш ключ. Ты же знаешь, как трудно пробиться через эти пустоши!

— Мы даже не знаем, может, она просто пролетала мимо! Нельзя втягивать её в наши дела, она к ним не готова!

— Эмбер, здесь никто не «пролетает мимо». Чтобы одинокий пегас смог пробраться через пепел и обломки, она должна работать на высшее командование какой-нибудь внешней военной силы.

— Мы этого не знаем! Да и откуда?! К тому же, разве хоть одно королевство наняло бы следопыта, который падает в обморок от головокружения?

— Да, кстати, что это вообще было?

— Не знаю, Свирлс. Но думаю, дело в кулоне.

— Точно! Она, должно быть, волшебная!

— Где же тогда её рог, всезнайка?

— Эй, заткнись! Может, у неё грива волшебная. Я бы всё отдала за такую причёску.

— Насладишься роскошью, когда исчезнут драконы, Эмбер. А пока давай просто дотащим её домой.

— Где Сэм? Нам стоит его подождать.

— Ушёл на разведку. С тех пор как стая вернулась с поисков добычи, небо кишит драконами.

— Ты же не думаешь, что он наткнулся на ящеров?

— Нет, Свирлс. Уверен, он сможет за себя постоять.

— Надеюсь. А то у меня к нему пара вопросов.

— Каких ещё вопросов?