23|Деля одеяло

В КВАРТИРЕ ТИХО. Послеполуденный солнечный свет пробивается сквозь тонкие занавески, отбрасывая на пол длинные золотистые полосы. В лучах света плавают пылинки, лениво парящие в неподвижном воздухе. Комната кажется нетронутой, как будто само время замедлило свой бег.

Я сижу в кресле у окна, завернувшись в потертую ткань, на коленях у меня лежит книга. Мир за окном продолжает свое движение без меня. Я медленно впитываю слова на странице, и каждое из них тяжело оседает в моем сознании. Края книги обтрепались, бумага стала мягкой от использования. Но тишина здесь такая… гнетущая.

И тут я чувствую это. В воздухе что-то меняется. Мне не нужно поднимать голову, чтобы знать, что он наблюдает за мной. Рекрутер. Чжэ Вон. Он стоит в дверном проеме, прислонившись плечом к косяку, лениво скрестив руки на груди. Его темные волосы растрепаны и падают на глаза, а в уголках рта играет эта вечная ухмылка.

«Знаешь, — его голос, низкий и ровный, нарушает тишину, — если ты будешь сидеть здесь и дальше, то прожжешь дыру в этой книге». Я не смотрю на него. «Есть причина, по которой ты здесь стоишь?» — спрашиваю я, не отрывая глаз от страницы.

«Может быть». Я медленно и обдуманно переворачиваю страницу. «Ты пялишься», — бросаю я ему. Он весело хмыкает: «Ты можешь меня винить?» Это заставляет меня поднять взгляд. Его взгляд проницательный, но в нем есть что-то мягкое. Не в том смысле, в каком имеет в виду большинство людей. Мягче, как перед грозой.

«Ты этим занимаешься весь день? — спрашивает он, отталкиваясь от рамы и подходя ближе, — Сидишь у окна и выглядишь красивой?» Я захлопываю книгу с тихим щелчком: «Ты всегда так много болтаешь, или это из-за травмы головы?» Это вызывает тихий смех.

«Туше», — он присаживается на край кофейного столика передо мной, опираясь на локти. «Тебе что, больше заняться нечем?» — спрашиваю я, прищуривая глаза. Его ухмылка становится шире: «Я мог бы спросить тебя о том же». Между нами повисает напряженное молчание. Мой взгляд падает на его руку.

«Иди сюда». Он приподнимает брови: «А? Не думал, что мы уже достигли такого уровня». Я игнорирую наживку: «Твои швы». Он вздыхает, преувеличенно театрально: «Ты одержима мной, ты же знаешь?» Я свирепо смотрю на него: «Снимай рубашку». На долю секунды его ухмылка застывает, а глаза слегка темнеют.

«Ого. Ты действительно не теряешь времени даром», — он дразнит меня с ухмылкой. «Чжэ Вон». Он прищелкивает языком и стягивает рубашку через голову медленным, обдуманным движением. Его кожа покрыта чернилами и шрамами. Черные линии извиваются вдоль его рук и ребер, острые узоры вплетаются в кожу.

Повязка на его руке потемнела, сквозь нее сочится кровь. «Не двигайся», — я осторожно беру его за руку. «Да, доктор». Я осторожно снимаю марлю, обнажая швы, удерживающие его разорванную кожу. Рана заживает не так быстро, как должна.

«Тебе повезло, что рана не глубже», — бормочу я. Он пристально наблюдает за моей работой. «У тебя неплохо получается, — говорит он, уже тише. — кем ты была? До всего этого?» Я не отвечаю. Вместо этого я промываю рану медленными, уверенными движениями. «Тебе интересно, кто я такой, Сэ Чжин?» — Мое имя в его устах звучит по-другому. Как будто он пробует его на вкус.