44|Выстрел

ДОЖДЬ ЛЬЕТ ТОНКИМИ серебристыми струйками, образуя реки на темных улицах Сеула. Он стекает по тротуарам, зданиям, пробирает меня до костей. Сегодня вечером в городе слишком тихо — он задыхается под тяжестью шторма, который кажется намного тяжелее облаков над головой.

Каждый мой шаг кажется тяжелее предыдущего, мои каблуки стучат по мокрому бетону. Я не могу сказать, то ли из-за дождя мое пальто промокло насквозь, то ли из-за того, что я разваливаюсь на части. Пистолет в моей руке холодный, металл впивается в ладонь. Он кажется тяжелее, чем должен был бы быть.

Но, может быть, это и правильно. Может быть, так и должно быть. Адрес врезался мне в память задолго до того, как я вышла на улицу. Найти его было несложно. В этом не было ничего сложного. Я останавливаюсь перед зданием, старым жилым комплексом, прогибающимся под собственным весом. Такое место, о существовании которого люди забывают. Такое место, где люди исчезают, и никто не удосуживается спросить почему.

Дверь в номер приоткрыта. Конечно, приоткрыта.

Она слегка покачивается, протестующе поскрипывая. Я смотрю на нее слишком долго, воздух, холодный и неподвижный, липнет к моей коже. Я открываю ее, медленно, обдуманно.

Сначала меня поражает запах — металлический, густой и удушающий. Кровь. Воздух внутри тяжелый, как будто стены задерживают дыхание. Я вхожу внутрь. И тут я вижу его.

Чжэ Вон.

Он лежит на диване, неестественно запрокинув голову, прислонившись к разорванной ткани. Кровь заливает его горло, темная и блестящая, стекает вниз и впитывается в рубашку. Она собирается под ним, просачивается на подушки, растекается, как чернила по бумаге. Его глаза — стеклянные, смотрят в потолок, широко раскрытые и отстраненные.

Он ушел.

Нет.

Мои колени почти подкашиваются, но я, спотыкаясь, иду вперед, пистолет бесполезно висит у меня в руке. Мое горло сжимается, заглушая любой звук, который может вырваться наружу. Дождь снаружи заглушает все, но он не может заглушить это.

Я опускаюсь на колени рядом с ним.

Моя рука дрожит, когда я протягиваю ее и касаюсь его щеки. Холодная. Такой холодная. Его кожа, когда-то теплая под моими пальцами, уже становится бледной и безжизненной. Я прижимаю ладонь к его груди, как будто это может что-то изменить. Как будто я могу почувствовать биение сердца, которого там нет.