20|Играя доктора

НА ВОКЗАЛЕ КИПИТ ЖИЗНЬ. Шаги эхом отдаются от выложенных плиткой полов, голоса то слышны, то нет, и отдаленный вой прибывающего поезда перекрывает шум. Все это не имеет значения.

Я замечаю жертву, сидящую в одиночестве на треснувшей пластиковой скамейке, его колено беспорядочно подпрыгивает, пальцы подергиваются, словно жаждут чего-то большего, чем скомканный лотерейный билет в его руке. От него разит отчаянием. Таким, что делает людей идеальными для этого.

Я подхожу к нему, уже рассчитывая подход. Но затем я чувствую это — едва заметное движение в воздухе позади меня. «Ты опоздала», — шепчет голос у моего уха, спокойный и непринужденный. Я не вздрагиваю: «Я была здесь первой». Рекрутер подходит ко мне, как обычно, слишком близко. На нем все тот же темный пиджак, рукава закатаны ровно настолько, чтобы были видны извилистые татуировки на предплечьях. Он лениво ухмыляется и переводит взгляд на мужчину на скамейке.

«Ты всегда такая властная?» — спрашивает он низким голосом. В его голосе слышатся дразнящие нотки. «Я работаю одна», — мои глаза немеют. «Больше нет, — его ухмылка становится шире, — приказы. Помнишь?» Я смотрю на него с бесстрастным выражением лица: «Я помню, как им следовать. Я не помню, чтобы ты мне был нужен».

«Это причиняет боль, — он прижимает руку к груди в притворной обиде, — но, давай будем честны, тебе не помешало бы немного обаяния на этой работе». Я пристально смотрю на него: «Ты так это называешь?» Он расплывается в ухмылке: «Лучше, называть это тем, чем является на самом деле». Я оставляю эту фразу висеть в воздухе. Мы оба знаем, что дело не в обаянии. Дело в контроле. О том, как сильно мы можем завести человека, прежде чем он сорвется.

«Хорошо, — отвечаю я ровным голосом, — не стой у меня на пути». Он поднимает руки в знак капитуляции: «Дамы вперед». Я делаю шаг вперед, не сводя глаз с мужчины. Он вскидывает голову при звуке моих каблуков, шаркающих по полу. Его взгляд мечется между мной и Рекрутером, и в нем закрадывается подозрение.

Я не теряю времени даром.

«Ким Су Хо. Тридцать девять лет, с состоянием более 300 миллионов вон. Не хотите ли сыграть в игру?» Его взгляд скользит по портфелю в моих руках и по рукам рекрутера: «Какую игру?» Рекрутер достает две фишки. «Что я получу, если выиграю?» — спрашивает мужчина. Я натянуто улыбаюсь ему: «100 тысяч вон. Но мы еще поговорим о том, что произойдет, когда вы проиграете». Мужчина выбирает свою фишку, а я кладу свою на землю.

Он опускает свою фишку и не может перевернуть мою. «Ты проиграл», — монотонно говорю я. Он хмурится: «Что?» Я даю ему пощечину. Сильно. Треск от нее рассекает воздух. Его голова резко поворачивается в сторону, а на лице застывает выражение шока.

Но вместо страха в его глазах мелькает что-то еще. Ярость. Его рука ныряет в карман пиджака.

«Подождите…» — начинает Рекрутер. Нож сверкает, когда летит в мою сторону. Но он не долетает до меня. Рекрутер движется быстрее, чем я ожидала, его ладонь ударяет меня по плечу и отталкивает назад, за пределы досягаемости.

Нож вонзается ему в руку. Время останавливается. Я смотрю на лезвие, застрявшее в нем, на темную струйку крови, впитывающуюся в его рукав. Что-то внутри меня обрывается. Прежде чем мужчина успевает выдернуть нож, я оказываюсь рядом с ним.